FELIZ ANO NOVO

RUBEM FONSECA. Feliz Ano Novo (Contos). São Paulo: Cia das Letras, 1989. 174pp. 

Em Feliz Ano Novo: "Vi na televisão que as lojas bacanas estavam vendendo adoidado roupas ricas para as madames vestirem no réveillon. Vi também que as casas de artigos finos para comer e beber tinham vendido todo o estoque. Pereba, vou ter que esperar o dia raiar e apanhar a cachaça, galinha morta e farofa dos macumbeiros." (p.13) 

 "Eu estava pesando a gente invadir uma casa bacana que tá dando festa. O mulherio tá cheio de jóia e eu tenho um cara que compra tudo o que eu levar. E os barbados tão cheios de grana na carteira. Você sabe que tem anel que vale cinco milhas e colar de quinze, nesse intruja que eu conheço? Ele paga na hora. O fumo acabou. A cachaça também. Começou a chover." (p.16) 

 "Eles estavam bebendo e dançando num salão quando viram a gente. É um assalto, gritei bem alto, para abafar o som da vitrola. Se vocês ficarem quietos, ninguém se machuca. Você aí, apaga essa porra da vitrola!" (p.17) 

 "[...] Arrancamos as jóias das mulheres. Um bocado de ouro e brilhante. Botamos tudo na saca. Pereba desceu as escadas sozinho. Cadê as mulheres?, eu disse. Engrossaram e eu tive de botar respeito. Subi. A gordinha estava na cama, as roupas rasgadas, a língua de fora. Mortinha. Pra quê ficou de flozô e não deu logo?? O Pereba tava atrasado. Além de fudida, mal paga. Limpei as jóias. A velha tava no corredor, caída no chão. Também tinha batido as botas. Toda penteada, aquele cabelão armado, pintado de louro, de roupa nova, rosto encarquilhado, esperando o ano novo, mas já tava mais pra lá do que pra cá. Acho que morreu de susto. Arranquei os colares, os broches e anéis. Tinha um anel que não saía. Com nojo, molhei de saliva o dedo da velha, mas mesmo assim o anel não saía. Fiquei puto e dei uma dentada, arrancando o dedo dela. Enfiei tudo dentro de uma fronha. O quarto da gordinha tinhas as paredes forradas de couro. A banheira era um buraco quadrado grande de mármore branco, enfiada no chão. A parede toda de espelhos. Tudo perfumado. Voltei para o quarto, empurrei a gordinha, arrumei a colcha de cetim da cama com cuidado, ela ficou lisinha, brilhando. Tirei as calças e caguei em cima da colcha. Foi um alívio, muito legal. Depois limpei o cu na colcha, botei as calças e desci." (p.18) "Saímos. Entramos no Opala e voltamos para casa. [...] Quando o Pereba chegou eu enchi os copos e disse, que o próximo ano seja melhor. Feliz Ano Novo." (pp. 20, 21) 

Em 'Intestino Grosso' ""Quando foi que você começou a escrever?', perguntei ligando o gravador. 'Acho que foi aos doze anos. Escrevi uma pequena tragédia. Sempre achei que uma boa história tem que terminar com alguém morto. Estou matando gente até hoje.' Você não acha que isto denota uma preocupação mórbida com a morte?' 'Pode ser uma preocupação saudável com a vida, o que no fundo é a mesma coisa.'" (p.163) 

"'Os caras que editavam os livros, os suplementos literários, os jornais de letras. Eles queriam os negrinhos do pastoreio, os guaranis, os sertões da vida. Eu morava num edifício de apartamentos no centro da cidade e da janela do meu quarto via anúncios coloridos em gás neon e ouvia barulhos de motores de automóveis.' 'Por que você se tornou um escritor?' 'Gente como nós ou vira santo ou maluco, ou revolucionário ou bandido. Como não havia verdade no êxtase nem no poder, fiquei entre escritor e bandido.' 'Já ouvi acusarem você de escritor pornográfico. Você é?' Sou, os meus livros estão cheios de miseráveis sem dentes'" (p.164) 

"'Você escreve seus livros para um leitor imaginário?' 'Entre meus leitores existem também os que são tão idiotas quanto os legumes humanos que passam todas as horas de lazer olhando a televisão. Eu gostaria de poder dizer que literatura é inútil, mas não é, num mundo em que pululam cada vez mais técnicos. Para cada Central Nuclear é preciso de uma porção de poetas e artistas, do contrário estamos fudidos antes mesmo da bomba explodir.'" (p.173) 

"'Última pergunta: você gosta de escrever?' 'Não. Nenhum escritor gosta mesmo de escrever. Eu gosto de amar e beber vinho: na minha idade eu não deveria perder tempo com outras coisas, mas não consigo parar de escrever. É uma doença.'" (p.174) 

 [Seleção por Filipe Oliveira]